{"id":3718,"date":"2020-09-12T12:43:00","date_gmt":"2020-09-12T16:43:00","guid":{"rendered":"https:\/\/prochainelecture.com\/?p=3718"},"modified":"2020-09-11T19:48:37","modified_gmt":"2020-09-11T23:48:37","slug":"lepisode-de-la-madeleine-dans-la-recherche-du-temps-perdu-de-proust","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/prochainelecture.com\/en\/lepisode-de-la-madeleine-dans-la-recherche-du-temps-perdu-de-proust\/","title":{"rendered":"The Madeleine Episode, in Search of Lost Time, by Proust"},"content":{"rendered":"\n

Cette semaine, dans mon cours de Po\u00e9tiques modernes et contemporaines, j’ai d\u00fb relire les premi\u00e8res pages de la Recherche du temps perdu<\/em>, de Proust, jusqu’\u00e0 cet \u00e9pisode c\u00e9l\u00e8bre. Il est d’une beaut\u00e9 et d’une justesse telles qu’on nomme maintenant \u00abmadeleine de Proust\u00bb tout objet ou ph\u00e9nom\u00e8ne qui fait remonter chez nous un vieux souvenir. C’est un extrait brillant et magnifique, qui m’\u00e9meut \u00e0 chaque lecture.<\/p>\n\n\n\n

Il y avait d\u00e9j\u00e0 bien des ann\u00e9es que, de Combray, tout ce qui n’\u00e9tait pas le th\u00e9\u00e2tre et le drame de mon coucher, n’existait plus pour moi, quand un jour d’hiver, comme je rentrais \u00e0 la maison, ma m\u00e8re, voyant que j’avais froid, me proposa de me faire prendre, contre mon habitude, un peu de th\u00e9. Je refusai d’abord et, je ne sais pourquoi, me ravisai. Elle envoya chercher un de ces g\u00e2teaux courts et dodus appel\u00e9s Petites Madeleines qui semblent avoir \u00e9t\u00e9 moul\u00e9s dans la valve rainur\u00e9e d’une coquille de Saint-Jacques. Et bient\u00f4t, machinalement, accabl\u00e9 par la morne journ\u00e9e et la perspective d’un triste lendemain, je portait \u00e0 mes l\u00e8vres une cuiller\u00e9e de th o\u00f9 j’avais laiss\u00e9 s’amollir un morceau de madeleine. Mais \u00e0 l’instant m\u00eame o\u00f9 la gorg\u00e9e m\u00eal\u00e9e des miettes du g\u00e2teau toucha mon palais, je tressaillis, attentif \u00e0 ce qui se passait d’extraordinaire en moi. Un plaisir d\u00e9licieux m’avait aussit\u00f4t rendu les vicissitudes de la vie indiff\u00e9rentes, ses d\u00e9sastres inoffensifs, sa bri\u00e8vet\u00e9 illusoire, de la m\u00eame fa\u00e7on qu’op\u00e8re l’amour, en me remplissant d’une essence pr\u00e9cieuse : ou plut\u00f4t cette essence n’\u00e9tait pas en moi, elle \u00e9tait moi. J’avais cess\u00e9 de me sentir m\u00e9diocre, contingent, mortel. D’o\u00f9 avait pu me venir cette puissante joie? Je sentais qu’elle \u00e9tait li\u00e9e au go\u00fbt du th\u00e9 et du g\u00e2teau, mais qu’elle le d\u00e9passait infiniment, ne devait pas \u00eatre de m\u00eame nature. D’o\u00f9 venait-elle? Que signifiait-elle? O\u00f9 l’appr\u00e9hender? Je bois une seconde gorg\u00e9e o\u00f9 je ne trouve rien de plus que dans la premi\u00e8re, une troisi\u00e8me qui m’apporte un peu moins que la seconde. Il est temps que je m’arr\u00eate, la vertu du breuvage semble diminuer. Il est clair que la v\u00e9rit\u00e9 que je cherche n’est pas en lui, mais en moi. Il l’y a \u00e9veill\u00e9e, mais ne la conna\u00eet pas, et ne peut que r\u00e9p\u00e9ter ind\u00e9finiment, avec de moins en moins de force, ce m\u00eame t\u00e9moignage que je ne sais pas interpr\u00e9ter et que je veux au moins pouvoir lui redemander et retrouver intact, \u00e0 ma disposition, tout \u00e0 l’heure, pour un \u00e9claircissement d\u00e9cisif. Je pose la tasse et me tourne vers mon esprit. C’est \u00e0 lui de trouver la v\u00e9rit\u00e9. Mais comment? Grave incertitude, toutes les fois que l’esprit se sent d\u00e9pass\u00e9 par lui-m\u00eame; quand lui, le chercheur, est tout ensemble le pays obscur o\u00f9 il doit chercher et o\u00f9 tout son bagage ne lui sera de rien. Chercher? pas seulement : cr\u00e9er. Il est en face de quelque chose qui n’est pas encore et que seul il peut r\u00e9aliser, puis faire entrer dans sa lumi\u00e8re. <\/p>

[…]<\/p>

Et tout d’un coup le souvenir m’est apparu. Ce go\u00fbt, c’\u00e9tait celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin \u00e0 Combray (parce que ce jour-l\u00e0 je ne sortait pas avant l’heure de la messe), quand j’allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante L\u00e9onie m’offrait apr\u00e8s l’avoir tremp\u00e9 dans son infusion de th\u00e9 ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m’avait rien rappel\u00e9 avant que je n’y eusse go\u00fbt\u00e9; peut-\u00eatre parce que, en ayant souvent aper\u00e7u depuis, sans en manger, sur les tablettes des p\u00e2tissiers, leur image avait quitt\u00e9 ces jours de Combray pour se lier \u00e0 d’autres plus r\u00e9cents; peut-\u00eatre parce que, de ces souvenirs abandonn\u00e9s si longtemps hors de la m\u00e9moire, rien ne survivait, tout s’\u00e9tait d\u00e9sagr\u00e9g\u00e9; les formes – et celles aussi du petit coquillage de p\u00e2tisserie, si grassement sensuel sous son plissage s\u00e9v\u00e8re et d\u00e9vot – s’\u00e9taient abolies, ou, ensommeill\u00e9es, avaient perdu la force d’expansion qui leur e\u00fbt permis de rejoindre la conscience. Mais, quand d’un pass\u00e9 ancien rien ne subsiste, apr\u00e8s la mort des \u00eatres, apr\u00e8s la destruction des choses, seules, plus fr\u00eales mais plus vivaces, plus immat\u00e9rielles, plus persistantes, plus fid\u00e8les, l’odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des \u00e2mes, \u00e0 se rappeler, \u00e0 attendre, \u00e0 esp\u00e9rer, sur la ruine de tout le reste, \u00e0 porter sans fl\u00e9chir, sur leur gouttelette presque impalpable, l’\u00e9difice immense du souvenir. <\/p>

Et d\u00e8s que j’eus reconnu le go\u00fbt du morceau de madeleine tremp\u00e9 dans le tilleul que me donnait ma tante (quoique je ne susse pas encore et dusse remettre \u00e0 bien plus tard de d\u00e9couvrir pourquoi ce souvenir me rendait si heureux), aussit\u00f4t la vieille maison grise sur la rue, o\u00f9 \u00e9tait sa chambre, vint comme un d\u00e9cor de th\u00e9\u00e2tre s’appliquer au petit pavillon donnant sur le jardin, qu’on avait construit pour mes parents sur ses derri\u00e8res (ce pan tronqu\u00e9 que seul j’avais revu jusque-l\u00e0); et avec la maison, la ville, depuis le matin jusqu’au soir et par tous les temps, la Place o\u00f9 on m’envoyait avant d\u00e9jeuner, les rues o\u00f9 j’allais faire des courses, les chemins qu’on prenait si le temps \u00e9tait beau. Et comme dans ce jeu o\u00f9 les Japonais s’amusent \u00e0 tremper dans un bol de porcelaine rempli d’eau, de petits morceaux de papier jusque-l\u00e0 indistincts qui, \u00e0 peine y sont-ils plong\u00e9s, s’\u00e9tirent, se contournent, se colorent, se diff\u00e9rencient, deviennent des fleurs, des maisons, des personnages consistants et reconnaissables, de m\u00eame maintenant toutes les fleurs de notre jardin et celles du parc de M. Swann, et les nymph\u00e9as de la Vivonne, et les bonnes gens du village et leurs petits logis et tout Combray et ses environs, tout cela qui prend forme et solidit\u00e9, est sorti, ville et jardins, de ma tasse de th\u00e9. <\/p>– \u00c0 la recherche du temps perdu<\/em>, tome 1, de Marcel Proust, Biblioth\u00e8que de La Pl\u00e9iade, 1954, p. 44 \u00e0 48<\/cite><\/blockquote>\n\n\n\n

Le livre est disponible en ligne via la Biblioth\u00e8que \u00e9lectronique du Qu\u00e9bec<\/a>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Cette semaine, dans mon cours de Po\u00e9tiques modernes et contemporaines, j’ai d\u00fb relire les premi\u00e8res pages de la Recherche du temps perdu, de Proust, jusqu’\u00e0 cet \u00e9pisode c\u00e9l\u00e8bre. Il est d’une beaut\u00e9 et d’une justesse telles qu’on nomme maintenant \u00abmadeleine de Proust\u00bb tout objet ou ph\u00e9nom\u00e8ne qui fait remonter chez nous un vieux souvenir. C’est un extrait brillant et magnifique, qui m’\u00e9meut \u00e0 chaque lecture. Il y avait d\u00e9j\u00e0 bien des ann\u00e9es que, de Combray, tout ce qui n’\u00e9tait pas le th\u00e9\u00e2tre et le drame de mon coucher, n’existait plus pour moi, quand un jour d’hiver, comme je rentrais \u00e0 la maison, ma m\u00e8re, voyant que j’avais froid, me proposa de me faire prendre, contre mon habitude, un peu de th\u00e9. Je refusai d’abord et, je ne sais pourquoi, me ravisai. Elle envoya chercher un de ces g\u00e2teaux courts et dodus appel\u00e9s Petites Madeleines qui semblent avoir \u00e9t\u00e9 moul\u00e9s dans la valve rainur\u00e9e d’une coquille de Saint-Jacques. Et bient\u00f4t, machinalement, accabl\u00e9 par la morne journ\u00e9e et la perspective d’un triste lendemain, je portait \u00e0 mes l\u00e8vres une cuiller\u00e9e de th o\u00f9 j’avais laiss\u00e9 s’amollir un morceau de madeleine. Mais \u00e0 l’instant m\u00eame o\u00f9 la gorg\u00e9e m\u00eal\u00e9e des miettes du g\u00e2teau toucha mon palais, je tressaillis, attentif \u00e0 ce qui se passait d’extraordinaire en moi. Un plaisir d\u00e9licieux m’avait aussit\u00f4t rendu les vicissitudes de la vie indiff\u00e9rentes, ses d\u00e9sastres inoffensifs, sa bri\u00e8vet\u00e9 illusoire, de la m\u00eame fa\u00e7on qu’op\u00e8re l’amour, en me remplissant d’une essence pr\u00e9cieuse : ou plut\u00f4t cette essence n’\u00e9tait pas en moi, elle \u00e9tait moi. J’avais cess\u00e9 de me sentir m\u00e9diocre, contingent, mortel. D’o\u00f9 avait pu me venir cette puissante joie? Je sentais qu’elle \u00e9tait li\u00e9e au go\u00fbt du th\u00e9 et du g\u00e2teau, mais qu’elle le d\u00e9passait infiniment, ne devait pas \u00eatre de m\u00eame nature. D’o\u00f9 venait-elle? Que signifiait-elle? O\u00f9 l’appr\u00e9hender? Je bois une seconde gorg\u00e9e o\u00f9 je ne trouve rien de plus que dans la premi\u00e8re, une troisi\u00e8me qui m’apporte un peu moins que la seconde. Il est temps que je m’arr\u00eate, la vertu du breuvage semble diminuer. Il est clair que la v\u00e9rit\u00e9 que je cherche n’est pas en lui, mais en moi. Il l’y a \u00e9veill\u00e9e, mais ne la conna\u00eet pas, et ne peut que r\u00e9p\u00e9ter ind\u00e9finiment, avec de moins en moins de force, ce m\u00eame t\u00e9moignage que je ne sais pas interpr\u00e9ter et que je veux au moins pouvoir lui redemander et retrouver intact, \u00e0 ma disposition, tout \u00e0 l’heure, pour un \u00e9claircissement d\u00e9cisif. Je pose la tasse et me tourne vers mon esprit. C’est \u00e0 lui de trouver la v\u00e9rit\u00e9. Mais comment? Grave incertitude, toutes les fois que l’esprit se sent d\u00e9pass\u00e9 par lui-m\u00eame; quand lui, le chercheur, est tout ensemble le pays obscur o\u00f9 il doit chercher et o\u00f9 tout son bagage ne lui sera de rien. Chercher? pas seulement : cr\u00e9er. Il est en face de quelque chose qui n’est pas encore et que seul il peut r\u00e9aliser, puis faire entrer dans sa lumi\u00e8re. […] Et tout d’un coup le souvenir m’est apparu. Ce go\u00fbt, c’\u00e9tait celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin \u00e0 Combray (parce que ce jour-l\u00e0 je ne sortait pas avant l’heure de la messe), quand j’allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante L\u00e9onie m’offrait apr\u00e8s l’avoir tremp\u00e9 dans son infusion de th\u00e9 ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m’avait rien rappel\u00e9 avant que je n’y eusse go\u00fbt\u00e9; peut-\u00eatre parce que, en ayant souvent aper\u00e7u depuis, sans en manger, sur les tablettes des p\u00e2tissiers, leur image avait quitt\u00e9 ces jours de Combray pour se lier \u00e0 d’autres plus r\u00e9cents; peut-\u00eatre parce que, de ces souvenirs abandonn\u00e9s si longtemps hors de la m\u00e9moire, rien ne survivait, tout s’\u00e9tait d\u00e9sagr\u00e9g\u00e9; les formes – et celles aussi du petit coquillage de p\u00e2tisserie, si grassement sensuel sous son plissage s\u00e9v\u00e8re et d\u00e9vot – s’\u00e9taient abolies, ou, ensommeill\u00e9es, avaient perdu la force d’expansion qui leur e\u00fbt permis de rejoindre la conscience. Mais, quand d’un pass\u00e9 ancien rien ne subsiste, apr\u00e8s la mort des \u00eatres, apr\u00e8s la destruction des choses, seules, plus fr\u00eales mais plus vivaces, plus immat\u00e9rielles, plus persistantes, plus fid\u00e8les, l’odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des \u00e2mes, \u00e0 se rappeler, \u00e0 attendre, \u00e0 esp\u00e9rer, sur la ruine de tout le reste, \u00e0 porter sans fl\u00e9chir, sur leur gouttelette presque impalpable, l’\u00e9difice immense du souvenir. Et d\u00e8s que j’eus reconnu le go\u00fbt du morceau de madeleine tremp\u00e9 dans le tilleul que me donnait ma tante (quoique je ne susse pas encore et dusse remettre \u00e0 bien plus tard de d\u00e9couvrir pourquoi ce souvenir me rendait si heureux), aussit\u00f4t la vieille maison grise sur la rue, o\u00f9 \u00e9tait sa chambre, vint comme un d\u00e9cor de th\u00e9\u00e2tre s’appliquer au petit pavillon donnant sur le jardin, qu’on avait construit pour mes parents sur ses derri\u00e8res (ce pan tronqu\u00e9 que seul j’avais revu jusque-l\u00e0); et avec la maison, la ville, depuis le matin jusqu’au soir et par tous les temps, la Place o\u00f9 on m’envoyait avant d\u00e9jeuner, les rues o\u00f9 j’allais faire des courses, les chemins qu’on prenait si le temps \u00e9tait beau. Et comme dans ce jeu o\u00f9 les Japonais s’amusent \u00e0 tremper dans un bol de porcelaine rempli d’eau, de petits morceaux de papier jusque-l\u00e0 indistincts qui, \u00e0 peine y sont-ils plong\u00e9s, s’\u00e9tirent, se contournent, se colorent, se diff\u00e9rencient, deviennent des fleurs, des maisons, des personnages consistants et reconnaissables, de m\u00eame maintenant toutes les fleurs de notre jardin et celles du parc de M. Swann, et les nymph\u00e9as de la Vivonne, et les bonnes gens du village et leurs petits logis et tout Combray et ses environs, tout cela qui prend forme et solidit\u00e9, est sorti, ville et jardins, de ma tasse de th\u00e9. – \u00c0 la recherche du temps perdu, tome 1, de Marcel Proust, Biblioth\u00e8que de La Pl\u00e9iade, 1954, p. 44 \u00e0 48 Le livre est disponible en ligne via la Biblioth\u00e8que \u00e9lectronique du Qu\u00e9bec.<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":3720,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"nf_dc_page":"","_jetpack_memberships_contains_paid_content":false,"footnotes":"","jetpack_publicize_message":"On appelle maintenant \u00abmadeleine de Proust\u00bb, d'apr\u00e8s cet extrait litt\u00e9raire c\u00e9l\u00e8bre, tout objet ou ph\u00e9nom\u00e8ne qui fait remonter chez nous un vieux souvenir. Il est brillant et magnifique, et il m'\u00e9meut \u00e0 chaque lecture. Lisez-le juste ici.","jetpack_publicize_feature_enabled":true,"jetpack_social_post_already_shared":true,"jetpack_social_options":{"image_generator_settings":{"template":"highway","default_image_id":0,"font":"","enabled":false},"version":2}},"categories":[1],"tags":[],"class_list":["post-3718","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-uncategorized"],"yoast_head":"\nL'\u00e9pisode de la madeleine, dans La Recherche du temps perdu de Proust - Prochaine lecture<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/prochainelecture.com\/en\/lepisode-de-la-madeleine-dans-la-recherche-du-temps-perdu-de-proust\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"en_US\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"L'\u00e9pisode de la madeleine, dans La Recherche du temps perdu de Proust - Prochaine lecture\" \/>\n<meta property=\"og:description\" content=\"Cette semaine, dans mon cours de Po\u00e9tiques modernes et contemporaines, j’ai d\u00fb relire les premi\u00e8res pages de la Recherche du temps perdu, de Proust, jusqu’\u00e0 cet \u00e9pisode c\u00e9l\u00e8bre. 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Et bient\u00f4t, machinalement, accabl\u00e9 par la morne journ\u00e9e et la perspective d’un triste lendemain, je portait \u00e0 mes l\u00e8vres une cuiller\u00e9e de th o\u00f9 j’avais laiss\u00e9 s’amollir un morceau de madeleine. Mais \u00e0 l’instant m\u00eame o\u00f9 la gorg\u00e9e m\u00eal\u00e9e des miettes du g\u00e2teau toucha mon palais, je tressaillis, attentif \u00e0 ce qui se passait d’extraordinaire en moi. Un plaisir d\u00e9licieux m’avait aussit\u00f4t rendu les vicissitudes de la vie indiff\u00e9rentes, ses d\u00e9sastres inoffensifs, sa bri\u00e8vet\u00e9 illusoire, de la m\u00eame fa\u00e7on qu’op\u00e8re l’amour, en me remplissant d’une essence pr\u00e9cieuse : ou plut\u00f4t cette essence n’\u00e9tait pas en moi, elle \u00e9tait moi. J’avais cess\u00e9 de me sentir m\u00e9diocre, contingent, mortel. D’o\u00f9 avait pu me venir cette puissante joie? Je sentais qu’elle \u00e9tait li\u00e9e au go\u00fbt du th\u00e9 et du g\u00e2teau, mais qu’elle le d\u00e9passait infiniment, ne devait pas \u00eatre de m\u00eame nature. D’o\u00f9 venait-elle? Que signifiait-elle? O\u00f9 l’appr\u00e9hender? Je bois une seconde gorg\u00e9e o\u00f9 je ne trouve rien de plus que dans la premi\u00e8re, une troisi\u00e8me qui m’apporte un peu moins que la seconde. Il est temps que je m’arr\u00eate, la vertu du breuvage semble diminuer. Il est clair que la v\u00e9rit\u00e9 que je cherche n’est pas en lui, mais en moi. Il l’y a \u00e9veill\u00e9e, mais ne la conna\u00eet pas, et ne peut que r\u00e9p\u00e9ter ind\u00e9finiment, avec de moins en moins de force, ce m\u00eame t\u00e9moignage que je ne sais pas interpr\u00e9ter et que je veux au moins pouvoir lui redemander et retrouver intact, \u00e0 ma disposition, tout \u00e0 l’heure, pour un \u00e9claircissement d\u00e9cisif. Je pose la tasse et me tourne vers mon esprit. C’est \u00e0 lui de trouver la v\u00e9rit\u00e9. Mais comment? Grave incertitude, toutes les fois que l’esprit se sent d\u00e9pass\u00e9 par lui-m\u00eame; quand lui, le chercheur, est tout ensemble le pays obscur o\u00f9 il doit chercher et o\u00f9 tout son bagage ne lui sera de rien. Chercher? pas seulement : cr\u00e9er. Il est en face de quelque chose qui n’est pas encore et que seul il peut r\u00e9aliser, puis faire entrer dans sa lumi\u00e8re. […] Et tout d’un coup le souvenir m’est apparu. Ce go\u00fbt, c’\u00e9tait celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin \u00e0 Combray (parce que ce jour-l\u00e0 je ne sortait pas avant l’heure de la messe), quand j’allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante L\u00e9onie m’offrait apr\u00e8s l’avoir tremp\u00e9 dans son infusion de th\u00e9 ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m’avait rien rappel\u00e9 avant que je n’y eusse go\u00fbt\u00e9; peut-\u00eatre parce que, en ayant souvent aper\u00e7u depuis, sans en manger, sur les tablettes des p\u00e2tissiers, leur image avait quitt\u00e9 ces jours de Combray pour se lier \u00e0 d’autres plus r\u00e9cents; peut-\u00eatre parce que, de ces souvenirs abandonn\u00e9s si longtemps hors de la m\u00e9moire, rien ne survivait, tout s’\u00e9tait d\u00e9sagr\u00e9g\u00e9; les formes – et celles aussi du petit coquillage de p\u00e2tisserie, si grassement sensuel sous son plissage s\u00e9v\u00e8re et d\u00e9vot – s’\u00e9taient abolies, ou, ensommeill\u00e9es, avaient perdu la force d’expansion qui leur e\u00fbt permis de rejoindre la conscience. Mais, quand d’un pass\u00e9 ancien rien ne subsiste, apr\u00e8s la mort des \u00eatres, apr\u00e8s la destruction des choses, seules, plus fr\u00eales mais plus vivaces, plus immat\u00e9rielles, plus persistantes, plus fid\u00e8les, l’odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des \u00e2mes, \u00e0 se rappeler, \u00e0 attendre, \u00e0 esp\u00e9rer, sur la ruine de tout le reste, \u00e0 porter sans fl\u00e9chir, sur leur gouttelette presque impalpable, l’\u00e9difice immense du souvenir. 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Il est d’une beaut\u00e9 et d’une justesse telles qu’on nomme maintenant \u00abmadeleine de Proust\u00bb tout objet ou ph\u00e9nom\u00e8ne qui fait remonter chez nous un vieux souvenir. C’est un extrait brillant et magnifique, qui m’\u00e9meut \u00e0 chaque lecture. Il y avait d\u00e9j\u00e0 bien des ann\u00e9es que, de Combray, tout ce qui n’\u00e9tait pas le th\u00e9\u00e2tre et le drame de mon coucher, n’existait plus pour moi, quand un jour d’hiver, comme je rentrais \u00e0 la maison, ma m\u00e8re, voyant que j’avais froid, me proposa de me faire prendre, contre mon habitude, un peu de th\u00e9. Je refusai d’abord et, je ne sais pourquoi, me ravisai. Elle envoya chercher un de ces g\u00e2teaux courts et dodus appel\u00e9s Petites Madeleines qui semblent avoir \u00e9t\u00e9 moul\u00e9s dans la valve rainur\u00e9e d’une coquille de Saint-Jacques. Et bient\u00f4t, machinalement, accabl\u00e9 par la morne journ\u00e9e et la perspective d’un triste lendemain, je portait \u00e0 mes l\u00e8vres une cuiller\u00e9e de th o\u00f9 j’avais laiss\u00e9 s’amollir un morceau de madeleine. Mais \u00e0 l’instant m\u00eame o\u00f9 la gorg\u00e9e m\u00eal\u00e9e des miettes du g\u00e2teau toucha mon palais, je tressaillis, attentif \u00e0 ce qui se passait d’extraordinaire en moi. Un plaisir d\u00e9licieux m’avait aussit\u00f4t rendu les vicissitudes de la vie indiff\u00e9rentes, ses d\u00e9sastres inoffensifs, sa bri\u00e8vet\u00e9 illusoire, de la m\u00eame fa\u00e7on qu’op\u00e8re l’amour, en me remplissant d’une essence pr\u00e9cieuse : ou plut\u00f4t cette essence n’\u00e9tait pas en moi, elle \u00e9tait moi. J’avais cess\u00e9 de me sentir m\u00e9diocre, contingent, mortel. D’o\u00f9 avait pu me venir cette puissante joie? Je sentais qu’elle \u00e9tait li\u00e9e au go\u00fbt du th\u00e9 et du g\u00e2teau, mais qu’elle le d\u00e9passait infiniment, ne devait pas \u00eatre de m\u00eame nature. D’o\u00f9 venait-elle? Que signifiait-elle? O\u00f9 l’appr\u00e9hender? Je bois une seconde gorg\u00e9e o\u00f9 je ne trouve rien de plus que dans la premi\u00e8re, une troisi\u00e8me qui m’apporte un peu moins que la seconde. Il est temps que je m’arr\u00eate, la vertu du breuvage semble diminuer. Il est clair que la v\u00e9rit\u00e9 que je cherche n’est pas en lui, mais en moi. Il l’y a \u00e9veill\u00e9e, mais ne la conna\u00eet pas, et ne peut que r\u00e9p\u00e9ter ind\u00e9finiment, avec de moins en moins de force, ce m\u00eame t\u00e9moignage que je ne sais pas interpr\u00e9ter et que je veux au moins pouvoir lui redemander et retrouver intact, \u00e0 ma disposition, tout \u00e0 l’heure, pour un \u00e9claircissement d\u00e9cisif. Je pose la tasse et me tourne vers mon esprit. C’est \u00e0 lui de trouver la v\u00e9rit\u00e9. Mais comment? Grave incertitude, toutes les fois que l’esprit se sent d\u00e9pass\u00e9 par lui-m\u00eame; quand lui, le chercheur, est tout ensemble le pays obscur o\u00f9 il doit chercher et o\u00f9 tout son bagage ne lui sera de rien. Chercher? pas seulement : cr\u00e9er. Il est en face de quelque chose qui n’est pas encore et que seul il peut r\u00e9aliser, puis faire entrer dans sa lumi\u00e8re. […] Et tout d’un coup le souvenir m’est apparu. Ce go\u00fbt, c’\u00e9tait celui du petit morceau de madeleine que le dimanche matin \u00e0 Combray (parce que ce jour-l\u00e0 je ne sortait pas avant l’heure de la messe), quand j’allais lui dire bonjour dans sa chambre, ma tante L\u00e9onie m’offrait apr\u00e8s l’avoir tremp\u00e9 dans son infusion de th\u00e9 ou de tilleul. La vue de la petite madeleine ne m’avait rien rappel\u00e9 avant que je n’y eusse go\u00fbt\u00e9; peut-\u00eatre parce que, en ayant souvent aper\u00e7u depuis, sans en manger, sur les tablettes des p\u00e2tissiers, leur image avait quitt\u00e9 ces jours de Combray pour se lier \u00e0 d’autres plus r\u00e9cents; peut-\u00eatre parce que, de ces souvenirs abandonn\u00e9s si longtemps hors de la m\u00e9moire, rien ne survivait, tout s’\u00e9tait d\u00e9sagr\u00e9g\u00e9; les formes – et celles aussi du petit coquillage de p\u00e2tisserie, si grassement sensuel sous son plissage s\u00e9v\u00e8re et d\u00e9vot – s’\u00e9taient abolies, ou, ensommeill\u00e9es, avaient perdu la force d’expansion qui leur e\u00fbt permis de rejoindre la conscience. 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